LOS LIBROS
Cosas que
Nosotros, esta explosión constante, los disfrazadores de grises, mentimos.
No hay error, señora, ni mala interpetación, señor: mentimos. Mentimos con intención, aviesamente, intensamente convencidos, con desesperación de niños viejos escapando
mentimos con el cuidadoso
rigor que impone
la libertad. Mentimos
porque amamos; no hay
allí esa curva ni aquella bondad: hay -es la vida- un lienzo de minutos...>>
La vida aparece, es y
se manifiesta en cada hueco entre las mentiras: un espacio pequeño pero espeso en que habita un nombre sordo al que se hacen confesiones. Mientras tanto, abrir la boca; mientras tanto, un gesto o dos, o más, y una sonrisa: uno se acostumbra...
Por suerte, el arte: verdades que parecen escondidas; el justo medio entre vida y costumbre.